Mein Vater war ein typischer Kneipenbesitzer. Schroff, aber liebenswert. Simpel, aber intelligent. Er hatte ein Auge dafür, seinen Gewinn zu optimieren, aber ohne dabei die Kunden zu vernachlässigen.
Als sich einmal ein reicher Geschäftsmann in die Goldenen Horde verirrte, fing mein Vater ein Gespräch mit ihm an. Ich sehe ihn immer noch sich an die Bar lehnend und Gläser mit einem Lappen putzend vor mir, ein Funkeln in seinen Augen.
Jedes Mal wenn der reiche Kunde, ein Mann von Terra, dessen verbesserte Augen leicht phosphorig leuchteten, auch nur einen Schluck von seinem erstklassigen centaurischen Vodka nahm, füllte mein Vater feierlich das Glas nach, ohne ein einziges Mal den Drink auf die Rechnung des Mannes zu schreiben.
Mein Vater lachte über die Witze des Geschäftsmannes, rieb sich am Kinn, während der Mann endlosen Unsinn über socio-primale Derivate von sich gab – ein Thema, mit dem sich mein Vater überhaupt nicht auskannte – und ignorierte generell jeden anderen Kunden in der Goldenen Horde.
Später, als ich meinen Vater fragte, warum er so in diesen Kunden vernarrt war und ihm nur ein Viertel seiner Drinks berechnet hatte, obwohl die Flasche Vodka den zwanzigfachen Wert einer gewöhnlichen besaß, gab er mir sein typisches Wart's-ab-Grinsen und wischte weiter die Bar.
Zwei Monate später kreuzten ähnlich gekleidete Geschäftsmänner auf und gaben ein kleines Vermögen aus. Während mein Vater die Rechnungen zusammenzählte, zwinkerte er mir zu und fragte mich, ob ich etwas gelernt hätte.
„Alle benötigen etwas, auch wenn es so aussieht, als ob sie nichts brauchen.“
Danach war ich für ungefähr eine Woche sauer auf meinen Vater. Aber ich war jung und geschäftliche Abläufe hatten damals noch keine Bedeutung für mich gehabt – alles war eine Transaktion, alles hatte seinen Preis.
